Предел невозможного   ::   Фомичев Алексей

Яблочный сок, компот, сметана, булочки…

Так… Суп не хочу, котлеты подойдут, пару порций. Пюре тоже. И сок.

— Привет! — раздался за спиной знакомый голос. — А я думал, куда ты исчез?! А ты здесь…

Я обернулся. На меня смотрело довольное лицо Семена. Лоб чем-то испачкан, волосы всклокочены, глаза блестят, улыбка до ушей. На нем темно-синяя спецовка в черных полосах, на ногах тяжелые ботинки. За ремнем синяя кепка.

— Привет. Ты откуда такой… синий?

— Так с депо. Мы с дядей в ремонтный цех устроились. С тепловозами возимся. Всякие там ТО и ТР [4] … Я на слесаря по ходовой части учусь. А дядя — дизелист. Зарплата приличная, я о таком даже не мечтал! Условия — во! Два дня по двенадцать часов работаем, два дня отдыха. Аванс выдали — полсотни! А всего в месяц — двести! Буду слесарем второго разряда — двести сорок. Говорят, пятый разряд до трехсот сорока зарабатывает! Это кроме талонов на питание, премий и другого!

Семена прямо-таки распирало от восторга. Он говорил взахлеб, азартно и излишне громко. Привлеченные его голосом служащие обернулись, удивленно посмотрели на молодого парня. Даже кассирша — мощная, дородная женщина лет пятидесяти — проснулась.

— Ты сколько дней отработал? — невольно засмеялся я.

— Два дня. Завтра первый выходной. Пойдем с дядей на рынок. Мы заняли две комнаты в общежитии. Купим кое-какую мебель, новоселье справим. Приходи завтра вечером!

— Благодарю. Посмотрим.

— А ты-то где работаешь?

— Молодые люди! — крикнула кассирша.