Предел невозможного   ::   Фомичев Алексей

«Ладно, попробуем другой вариант. Если и он ничего не даст — значит не повезло…»

Напустив на себя недовольный вид, я подошел к стойке бара, тяжело навалился на нее и вперил взгляд в длинный ряд бутылок за спиной бармена. Потом посмотрел на него.

— Что-то еще? — процедил тот.

— Что-нибудь покрепче водки есть?

Тот удивленно вскинул брови, показал рукой на высокую бутылку с желтоватой жидкостью.

— Горилка. Шестьдесят один градус.

— Не-е. Я не об этом. Травка есть? Или порошок?

Бармен пару секунд напряженно смотрел на меня, словно не веря своим ушам. Потом мотнул головой.

— Не держим.

Я хмыкнул, поправил воротник куртки.

— Завоза нет? Некому везти? И этим тоже?

Мой взгляд упал на столик, за которым сидела та четверка.

— Или у вас тут нет любителей раскумариться?

Бармен слегка побледнел, кинул растерянный взгляд в зал, потом так же неохотно сказал:

— Я тебя не понимаю. Что-нибудь надо?

— Надо. Скажи, в городе есть где переночевать?

— На Тисовой гостиница «Орион». Дешевая. И отсюда близко, минут пятнадцать пешком.

— Ясно…

Рабочие называли мне другое место — общежитие бывшего института машиностроения. Неподалеку от биржи. Может быть, на Тисовой местная «малина»?

— Это где? — недоуменно спросил я. — В вашем городе хрен что найдешь! Братва говорила, что есть приличные места, а тут одни забегаловки. Нормальных пацанов нет. Даже курнуть нечего.