Предел невозможного   ::   Фомичев Алексей

Широкое окно с открытой фрамугой, возле него большой письменный стол, накрытый листом оргстекла. С левой стороны старомодная лампа с зеленым абажуром. Рядом письменный набор — подставка для ручки и карандашей, линейка, стопка бумаги для записок. Справа — несколько пухлых папок, свернутые листы чертежей. Тут же две печати в футляре. И телефон. Черный, выполненный в стиле семидесятых, с большим диском набора.

За столом в кресле с низкой спинкой сидел хозяин кабинета — уже немолодой, изрядно пополневший, полысевший мужчина. В противоположность телесной полноте лицо его было излишне худым, словно высушенным.

Позади кресла на стене — огромная карта, скрытая за не первой свежести занавесками. Вдоль стен шкафы, сейфы, стулья, потрепанный диван.

Все это я успел рассмотреть в течение нескольких секунд, пока хозяин кабинета что-то писал. Потом он поднял голову и посмотрел на меня. Вид у него уставший, можно сказать — изможденный.

— Что вам?

— Я приехал из Тарсата, с биржи труда. По направлению. Дежурный послал к вам.

— Дай, — протянул он руку. Я отдал ему направление.

— Сядь, — легкий кивок головы в сторону стульев. Мужчина быстро пробежал глазами по строчкам, глянул на меня и опять посмотрел на бумагу.

— Все верно, попал по адресу. Только…

Он сделал паузу, словно рассчитывая, что я спрошу: «Что только?» Не дождался и добавил:

— Только работы для тебя пока что нет.