При дворе Вечного Императора   ::   Банч Кристофер

Стэн приложил к стенке игровой машины коробочку с крохотным экраном, которая залипла там и начала работать после того, как он нажал кнопку “анализ-внедрение”.

– ... И тут часы бьют девять, начинается страшный шум и гам и прямо на них, к воротам, валит толпа шотландцев – волосатых, грязных, в медвежьих шкурах, а в руках у каждого топорик и дубинка. Флавий перепугался вусмерть, думает – пришел мне конец! И так ему не хочется помирать на краю света, на каком-то острове в нескольких световых годах от родного Рима. Словом, трясется парень и потеет. А Марку хоть бы хны: нацепил на лицо улыбку и смело глядит всей этой орде прямо в глаза.

– Добрый всем вечер, – говорит.

– Проклятые римляне! – проорал кто-то из толпы, а другой потянулся к мечу.

– Замечательно выглядите сегодня вечером, – продолжает Марк как ни в чем не бывало.

А в ответ ему то же самое: “Проклятые римляне!”

Шотландцы подступают все ближе, ближе, дышат Флавию в физиономию перегаром. Ну, думает Флавий, не видать мне моей римской мамочки.

А Марк гнет свое:

– Славный вечерок, – говорит.

Флавий, тот глаза закрыл, чтоб не видеть, как внутренности вывалятся, когда его мечом по животу рубанут. Ждет-пождет с закрытыми глазами, а ничего не происходит. Все отчаянные волосатые головорезы прошли через ворота на свою сторону.

И Флавия не тронули. Парень тогда поуспокоился, отдышался и улыбается Марку.

– Ты, однако же, прав. Эти шотландцы парни ничего.

– Да, приятель, – отвечает Марк. – Вот ты и научился кое-чему.