Прогулки пастора   ::   Даль Роальд

Это нехорошо. Делаю последнее предложение и ухожу. Двадцать фунтов.

- Согласен, - рявкнул Рамминс. - Он ваш.

- О Господи. - Мистер Боггис сжал руки. - Опять я не устоял. Я не должен был все это начинать.

- Нет, пастор, на попятный у вас не получится. Сделка есть сделка.

- Да, я знаю, знаю.

- Как вы его заберете?

- Сейчас, дайте подумать. Может быть, если я заеду на моей машине во двор, вы согласитесь помочь мне погрузить его, господа?

- В машину? Да он в жизни в машину не влезет! Тут нужен грузовик!

- Не думаю. Во всяком случае, попробуем. Моя машина осталась на дороге. Сию минуту я приведу ее. Уверен, мы справимся.

Мистер Боггис вышел во двор, потом в ворота и направился по длинной широкой тропе, которая вела через поле к главной дороге.

Его разбирал неудержимый смех, внутри было ощущение, будто в животе у него возникают сотни крохотных пузырьков и, поднимаясь вверх, весело лопаются в голове, точно шипучка. Все лютики в поле внезапно обратились в золотые соверены и поблескивали на солнце. Луг был весь усыпан ими, мистер Боггис даже свернул на траву, чтобы идти среди них, ступать по ним и слышать металлический звон, когда он поддает их носком башмака. Он с трудом удерживался, чтобы не бежать бегом. Но ведь священникам бегать не полагается, они ходят медленно. Иди медленно, Боггис. Спокойнее, Боггис. Спешить незачем.