Проклятая игра   ::   Баркер Клайв

Она не ответила; лицо ее не проявило ни малейших признаков исчезновения печали. – Кэрис... ты слушаешь?

Она моргнула. Он предположил, что установил с ней хоть какой-то, пусть самый примитивный контакт.

– Я хочу, чтобы ты поговорила с Папой. Ты понимаешь? Я хочу, чтобы ты велела ему открыть мне дверь.

Она слабо кивнула.

– Кэрис, – упрекнул он. – Ты знаешь, что лучше не сопротивляться мне.

– Он умер, – сказал она.

– Нет, – вяло ответил он, – он здесь, несколькими этажами выше нас.

– Я убила его.

Что это еще за бред?

– Кого? – резко спросил он. – Убила кого?

– Марти. Он не ответил. Я убила его.

– Тс-с-с... – холодный палец ткнул ее в щеку. – Так он мертв? Ну мертв, так мертв. Все, что можно сказать.

– ...это я сделала...

– Нет, Кэрис. Не ты. Это то, что должно было случиться, не вини себя.

Он взял ее бледное лицо в обе ладони. Он часто качал ее головку, когда она была ребенком, гордясь тем, что она была плодом Пилигрима. В тех объятиях он нянчил мощь, с которой она росла, чувствуя, что придет время – и она понадобится ему.

– Просто попроси открыть дверь, Кэрис. Скажи ему, что ты здесь, и он откроет тебе.

– Я не хочу... видеть его.

– Зато я хочу. Ты сделаешь мне великое одолжение. А когда все это закончится, тебе больше нечего будет бояться. Я обещаю тебе.

Казалось, она уловила во всем этом смысл.

– Дверь... – напомнил он.

– Да.

Он отпустил ее лицо, и она отвернулась от него, чтобы ступить на лестницу.