Проклятая игра   ::   Баркер Клайв

– Ну это всегда было моейпроблемой, – сказал Уайтхед, с ухмылкой оценивая остроту. Все было словно в старые добрые времена – обмен колкостями, мрачновато-сладкими ироническими замечаниями, мудростями присутствовал в каждом моменте, когда они были вместе, и слова маскировали глубину чувств, которая смутила бы поэта.

– Ты не принесешь стол? – попросил Мамулян Чэда. Тот не шевельнулся. Его начинала интересовать борьба желаний между этими двумя людьми. Значение всего этого он не понимал, однако в комнате безошибочно угадывалось напряжение. Что-то ужасающее было на горизонте: может быть, волна; может быть, нет.

– Ты принеси, – сказал он Тому, сам он не мог отрывать глаз от состязающихся ни на мгновение. Том, радостный от того, что может очистить свой разум от сомнений, подчинился.

Чэд ослабил галстук, что для него было то же, что обнажиться догола. Он безупречно улыбнулся Мамуляну.

– Вы ведь собираетесь убить его, так? – спросил он.

– А ты что думаешь? – ответил Европеец.

– Что он такое? Антихрист?

Уайтхед хмыкнул от удовольствия, которое ему доставила эта идея.

– Так ты сказал... – с упреком он обратился к Европейцу.

– Это так? – торопил Чэд. – Скажите мне. Я смогу принять правду.

– Я еще хуже, чем это, мальчик, – сказал Уайтхед.

– Хуже?

– Хочешь клубники? – Уайтхед поднял вазу и протянул ему. Чэд бросил взгляд на Мамуляна.

– Он не отравил ее, – уверил его Европеец.

– Она свежая. Возьми.