Проснувшийся Демон   ::   Сертаков Виталий

— Раненый буль не умирает! — просто ответил бородач,и тут трубка разразилась длинной тирадой. — Хорошо! — ответил кому-то Людовик и вернул телефон в железный ящичек, крепившийся на косяке. — Ждать минут двадцать. Слышишь, Даля?

Налетевший порыв ветра принес запах большой воды. Артур вдруг заметил, что жутко натер ноги в резиновых сапогах. Он ощупал себя и убедился, что пакет с журналом не потерян, а только соскользнул на спину. Людовик присел, вытянул забинтованную ногу и принялся чистить арбалет. Даляр хмуро пыхтел папироской, быстро скользя глазами по окрестностям. Живых собак не было видно, на каркас лежащего автобуса с громким хлопаньем крыльев приземлились два баклана. Где-то вдали раздавалось заунывное мяуканье, но низкий рык больше не повторялся. Артуру показалось, что в густеющей синеве над кронами деревьев кружатся несколько хищных птиц.

— Скажите, — осмелился он, — эта надпись, она давно там висит?

— Какая надпись? — не понял Даляр.

— Вон там, возле мечети. Насчет захоронения.

В который раз он вызвал своим поведением замешательство.

— Ты владеешь письмом? — почти с уважением осведомился Людовик. — Тогда прочти нам.

— Там написано… — Артур откашлялся. Наорался он за последний час, а связки всё никак не окрепнут. — Там написано: «Зона строгой изоляции. Захоронение номер шесть. Въезд по пропускам!»

— Это было всегда! — непонятно отозвался Даляр, катая в зубах вонючую папиросу.

— Отчего умерли эти люди? — решился Артур.