Мертвые мухи зла   ::   Рябов Гелий

Прекрасный город, я тебя не знаю... Долго стою на набережной, у парапета. Колокольня взлетает высоко-высоко, и вечерний звон плывет над водой долго-долго. Неужели храм еще работает? Ведь закрывали все подряд...

Слышу шаги за спиной:

- Сережа...

Это Таня. Милая маленькая девочка. Впрочем, уже в прошлую встречу я поймал себя на странной мысли: уже не девочка...

- О, Таня... - Я даже взволнован немного. - Ты как меня нашла?

- Иду за тобой от самой школы. У тебя такое задумчивое лицо. Я не хотела мешать.

- Что-нибудь... случилось?

- Нет. Просто... Лены больше нет. Мои одноклассники... Им со мною скучно (скажи на милость... какой такт: не мне с ними, а им со мной. Замечательная девочка).

И вдруг нечто невозможное:

- Я знаю, как ты относился к Лене. И она - к тебе. Ты переживаешь. Не можешь забыть. Я все понимаю, Сережа... Я ведь не Лена.

Как будто в романе, написанном до революции. У нас, современных, подобных чувств нет.

- Хочешь, пойдем на Офицерскую, к Блоку? - поднимает глаза.

- Ты любишь... стихи Блока? - вырывается у меня.

- Теперь - да. Очень. Я люблю гулять. В прошлом году я забрела на Пряжку, там, в подворотне, стояли студенты и читали стихи. Я остановилась, они читали по очереди и завывали, будто ветер в трубе. Я ничего не поняла. Но потом один сказал тихо: "Он умер, потому что кроме немой борьбы не осталось ничего..." А другой показал портрет. Такое лицо... Теперь таких нет. Ну... - улыбнулась. - У меня книга с его стихами.