JК
Путешествие идиота (Ангел-Хранитель 2) :: Поль Игорь Владимирович
Страница: 418 из 429Уши закладывает напрочь. Флаер мечется, словно сбесившийся жеребец. Автопилот что-то монотонно бубнит. Контрольная панель покрывается желтыми предупреждающими сигналами.
– … опасность… сильный турбулентность… – доносится едва слышно.
– Говори: потеря управления! Говори: отказ приборов! Говори, сволочь!
– А-а-а-а! – в ужасе кричит офицер, пытаясь забиться в узкую щель между креслом и пультом. Он не сводит с меня расширенных глаз. Разум покидает его. На мгновенье мне становится жаль его. Он такой же калека, как и я. Жертва чужой войны. Может быть, ему даже повезет больше, чем мне. Может быть, он выживет и все забудет. Может быть. И я бью его ногой в лицо. Потому что руки заняты – я цепляюсь за страховочные петли.
– Говори, или убью! – беззвучно ору я.
Он не слышит меня. Но все, что надо, он читает по моим побелевшим губам. Глаза его стекленеют. Он одной рукой ловит летающую по кабине на тонком шнурке гарнитуру. Цепляет ее. Бормочет в нее бездумно.
– … нет управлений… мы падать… пилот умирать… – больше догадываюсь, чем слышу сквозь завывания тысячи дьяволов.
– Третий, держаться… эвак лететь… делать посадка…
И все. Я разряжаю в пульт связи магазин трофейного пистолета. Искры и звон. Все вокруг – в красных аварийных сигналах. Драгомир подтягивается на стойке пилотского кресла. Тесак с хрустом пробивает спину хнычущего офицера. Он удивленно смотрит на кончик ножа, что высовывается из его груди.
– … опасность… сильный турбулентность… – доносится едва слышно.
– Говори: потеря управления! Говори: отказ приборов! Говори, сволочь!
– А-а-а-а! – в ужасе кричит офицер, пытаясь забиться в узкую щель между креслом и пультом. Он не сводит с меня расширенных глаз. Разум покидает его. На мгновенье мне становится жаль его. Он такой же калека, как и я. Жертва чужой войны. Может быть, ему даже повезет больше, чем мне. Может быть, он выживет и все забудет. Может быть. И я бью его ногой в лицо. Потому что руки заняты – я цепляюсь за страховочные петли.
– Говори, или убью! – беззвучно ору я.
Он не слышит меня. Но все, что надо, он читает по моим побелевшим губам. Глаза его стекленеют. Он одной рукой ловит летающую по кабине на тонком шнурке гарнитуру. Цепляет ее. Бормочет в нее бездумно.
– … нет управлений… мы падать… пилот умирать… – больше догадываюсь, чем слышу сквозь завывания тысячи дьяволов.
– Третий, держаться… эвак лететь… делать посадка…
И все. Я разряжаю в пульт связи магазин трофейного пистолета. Искры и звон. Все вокруг – в красных аварийных сигналах. Драгомир подтягивается на стойке пилотского кресла. Тесак с хрустом пробивает спину хнычущего офицера. Он удивленно смотрит на кончик ножа, что высовывается из его груди.