JК
Путешествие идиота (Ангел-Хранитель 2) :: Поль Игорь Владимирович
Страница: 425 из 429Километр. Высота сто. Дальность восемьсот метров. Пятьсот…» – диктует Триста двадцатый.
Драгомир снова возникает из дождя. С ним еще люди. Много. Стоят, согнувшись под ударами ветра, закрывая лица руками от водяных струй.
– Этот подарок тебе. Мой нож. Сам делать, – говорит Драгомир. – А этот – для твой Император. Подарок от Беляница.
Он протягивает мне увесистый кожаный мешок.
– Тут вкусный еда. Одежда теплый. Император быть доволен. Помнить Беляница.
– Спасибо тебе, Драгомир, – мне почему-то не хочется объяснять этим хорошим людям, кто такой этот самый Император. И в какой дали он сидит. И что никакие подарки я ему передать не смогу. Пусть лучше они думают, что нашему божеству будет приятно от их мешка с копченым мясом. И я снимаю с себя кобуру. И нож.
– Это тебе. На память. Больше у меня нет ничего.
Драгомир стискивает меня в медвежьих объятиях. Воины подходят ко мне по одному. Молча смотрят в глаза. Кивают. Я улыбаюсь им, щурясь от дождя. В темноте лица их одинаковы. Когда подходит Марко, говорю ему:
– Не бей больше свою жену. Она тебя очень любит.
Он смотрит удивленно. Молчит. Потом кивает. Я пожимаю его ладонь-лопату.
– Я ждать мальчик. Сильный воин, – сообщает мне Мила, перекрикивая ветер.
– Удачи тебе, красавица.
А Бранка ничего не говорит. Просто обнимает меня крепко. Прижимается щекой к моему отсыревшему дождевику. Дождь шевелит ее выбившиеся из-под капюшона мокрые пряди.
Драгомир снова возникает из дождя. С ним еще люди. Много. Стоят, согнувшись под ударами ветра, закрывая лица руками от водяных струй.
– Этот подарок тебе. Мой нож. Сам делать, – говорит Драгомир. – А этот – для твой Император. Подарок от Беляница.
Он протягивает мне увесистый кожаный мешок.
– Тут вкусный еда. Одежда теплый. Император быть доволен. Помнить Беляница.
– Спасибо тебе, Драгомир, – мне почему-то не хочется объяснять этим хорошим людям, кто такой этот самый Император. И в какой дали он сидит. И что никакие подарки я ему передать не смогу. Пусть лучше они думают, что нашему божеству будет приятно от их мешка с копченым мясом. И я снимаю с себя кобуру. И нож.
– Это тебе. На память. Больше у меня нет ничего.
Драгомир стискивает меня в медвежьих объятиях. Воины подходят ко мне по одному. Молча смотрят в глаза. Кивают. Я улыбаюсь им, щурясь от дождя. В темноте лица их одинаковы. Когда подходит Марко, говорю ему:
– Не бей больше свою жену. Она тебя очень любит.
Он смотрит удивленно. Молчит. Потом кивает. Я пожимаю его ладонь-лопату.
– Я ждать мальчик. Сильный воин, – сообщает мне Мила, перекрикивая ветер.
– Удачи тебе, красавица.
А Бранка ничего не говорит. Просто обнимает меня крепко. Прижимается щекой к моему отсыревшему дождевику. Дождь шевелит ее выбившиеся из-под капюшона мокрые пряди.