Месть авторитета   ::   Карасик Аркадий

Жена смилостивилась, прислала…

На лестничной площадке светло и уютно. Конечно, светло относительно, но по сравнению с полутемным коридорным «проспектом» и ночниками в палатах — благодать. К тому же никто не храпит, не бормочет.

Закурили. Помолчали.

— Ухарь больше не появлялся?

— Нет… Осторожен бандюга, тени своей, и то боится…

— Ничего не передавал?

Фарид молчит, изучая мою невинную физиономию. Я так и не заслужил у него полного доверия. Почему этот пожилой мужик так расспрашивает? Обычное соболезнование к человеку, попавшему в беду, или что-то другое?

— Зачем вам все это знать, батя? Меня подозреваете, да?

— Нужно знать, очень нужно. Ради твоей и Мариам безопасности. А тебя мне подозревать нечего…

— Вы кто — мент? — осторожно шепчет Фарид, боязливо оглядываясь. — Не надо от меня таиться, батя, да! Сейчас я приму помощь даже от сатаны, не то, что от ментов…

— Скажи, Фарид, за что ты так ненавидишь милицию? Даже с сатаной сравниваешь.

— А за что мне ее любить? — вскипает парень, поднимая голову и обжигая меня взглядом. — На каждом углу документы проверяют. Откажешься — дубинками бьют… Будто не человек перед ними, а безмозглый ишак…

Мне понятно возмущение гордого азербайджанца. Я не только понимаю его гнев — разделяю его. И от этого понимания на душе тошно, словно подбросили туда кусок дерьма. Поэтому стараюсь уйти от колючей темы.