Распечатыватель сосудов, или На моисеевом пути   ::   Балабуха Андрей

Таким неудовлетворенным, нескрываемым честолюбием, пусть даже самым обоснованным, чаще всего страдают в Биармии те, у кого нет детей.

III

Прежде чем покинуть "Пороховую бочку", я позвонил в контору. Магда была еще там, и я попросил ее дождаться моего возвращения.

Увидев мою постную физиономию, она ни слова не говоря препроводила меня в "задушевную" и усадила на диван. Задернутые шторы отсекали комнату от паскудной непогоды. Акустика источала что-то медленное и ласковое. Бра бросали приглушенный свет на стеклянный столик, где горело свеча и стоял запотелый стакан. Аромат "самого смелого" я бы узнал и за версту.

- Расслабьтесь, Марк, - посоветовала Магда. - Слабость - изнанка силы.

- Уже, - честно признался я. - Спасибо, боевая подруга. Как всегда - то, что надо. А себе нальешь?

- Шампанское - вроде повода пока нет, а ничего другого я, если помните, не употребляю. Но могу посидеть пять минут за компанию.

- Только пять?

- Или чуть-чуть больше. Но немножко. Мне еще надо заскочить домой и привести себя в порядок.

- Свидание?

- Не угадали, Марк. Ночной концерт Инги Бьярмуле. И билет обошелся мне ох, как недешево.

- А кто это?

- Господи, Марк, на каком свете вы живете? Это же лучшая гитаристка со времен Анидо! Она гастролирует по свету куда больше, чем концертирует здесь. И попасть на ее концерт не легче, чем стать "мисс Биармия".

- А тебя это привлекает?

- Концерт?

- Нет, "мисс Биармия".

- Куда уж мне, - Магда притворно вздохнула, явно набиваясь на комплимент.