Рассказы   ::   Тертлдав Гарри

На человеческом теле не так уж много точек, удар ножа в которые убивает сразу. Мягкая плоть под нижней челюстью — одно из таких мест.

— Мэри? — произнес Пит. Уже тогда — по тому, как она дернулась и прекратила борьбу — он знал, что ответа не будет.

Он вытащил нож. На лезвии была кровь — его и Мэри. Он медленно сел на пол рядом с телами Мэри и Дага (Даг снова плакал, и на этот раз, видит Бог, Пит знал почему), рядом с разбросанными по полу цыплячьими ножками, рядом с руинами всего того, на строительство чего он потратил всю свою жизнь.

Он снова посмотрел на нож, на этот раз с надеждой. Это было лучшее, что у него оставалось. Он убедился, что держит нож крепко, и вонзил его себе под ребро.

Он умирал дольше, чем Мэри, и боль была сильнее, чем он ожидал; даже когда нержавеющая сталь пронзила сердце, оно пыталось биться. В конце концов сознание покинуло его. Последнее, что он слышал, был плач Дага.

* * *



Викки Гарро вынесла из машины маленькое детское креслице, в котором спал Даг. Бедный малыш, подумала она: в таком возрасте уже второй раз выписываться из больницы и попасть в совершенно новый, незнакомый дом. Мысли о ребенке помогали меньше думать о том, что случилось с сестрой и ее мужем.

Даг извивался в ее неопытных руках.

— Осторожнее, — сказал Джим, ее муж. Он стоял за спиной Викки — крупный, плечистый мужчина с угольно-черными усами. — Не сделай ему больно.

— Я стараюсь, — ответила она. — Ему еще повезло, что он сломал только одно ребро.