Репортаж   ::   Иванов Борис

И боль – вот она! – настоящая, злая и саднящая, только выведенная промидолом на край сознания – мутного, утратившего контроль за временем... ладно, не об этом – на войне как на войне... Но что там копошится под бинтами...

– Черт!!! Чур меня! Айк, собачий сын, где ты?! Это оживает!!..

Проворно, по-паучьи перебирая серыми пальцами вдоль стены, потом дальше – броском, через угол комнаты, к оконным гардинам, а по ним вверх – уверенно пробежал серый тарантул, бывший когда-то, вечность назад, левой кистью Стива... Засуетился по карнизу, временами хищно нацеливаясь для прыжка, а может, пытаясь перескочить на потолочную закопченную лепнину... Трах! – дыра слева! Трах!!! – дыра справа... Стивен, подправляя ствол снизу культей, стал в третий раз наводить винчестер. Господи, почему так глухо звучат выстрелы. Напряг зрение, слух и – проснулся, кажется... Господи, рука... рука на месте, только кончики пальцев словно покалывает тысячами иголок... Отлежал, что ли? И глухие удары винчестера за стеной... Потом отворилась дверь и спиной вошел Айк, держа оружие наготове.

– Стив? Звал меня?

– Да, кажется... Сон... сон. Дурацкий морок... А у тебя что там? В кого палишь?

– Хотел бы я сам знать, в кого... Кем эти... были. И кто они есть теперь... Слава богу, слава богу, что большого калибра они, все-таки, боятся... но дело все круче замешивается... Ты уверен, что это только до утра?

– Приходится быть уверенным...

– Ну до утра еще продержимся... Если эти не пойдут всерьез на штурм... Да, Морис пробился!..