Резервная копия   ::   Нестеренко Юрий

Шила была совсем молоденькой, словно тогда, когда мы толькопознакомились – хотя я помнил, что мы уже успели развестись. Еще там был Дэн и другие друзья и сослуживцы. Играла музыка, с потолка непрерывно, словно снег, сыпалось конфетти. То тут, то там звучал смех и хлопали пробки. Затем поднялся Дэн с бокалом в руке, позвонил ножом по хрустальной ножке, прося тишины.

“Леди и джентльмены! Сегодня мы собрались здесь, чтобы отметить кончину нашего дорогого Рона!”

“Эй! – возмутился я. – Я еще живой!”

“Ты покойник, Рон, и пожалуйста, не перебивай”, – ответил он, продолжая растягивать губы в улыбке, а Шила прошипела, зло повернувшись ко мне: “Рон, ты опять меня позоришь!”

“Если до вас дошли какие-то слухи, то это клевета, – возразил я. – Они опровергнуты в последнем пресс-релизе компании”.

“Никаких слухов, Рон, – покачал головой Дэн. – У тебя рак мозга, и все это знают”.

“Ты! – воскликнул я в бешенстве, осознавая истину. – Это ты мне устроил!”

“Не надо было его убивать, Дэн, – капризно надула губки Шила. – Кто теперь будет платить мне алименты?”

“Извини, – еще шире улыбнулся он. – Это просто бизнес, ничего личного”.

“Как ты это сделал?” – спросил я.

“Помнишь наше последнее барбекю, Рон?”

Я покосился на свою тарелку и увидел, что в ней лежит огромный, величиной с хорошего краба, жареный паук. Кусок его был уже отрезан и наколот на мою вилку.

“Это все пауки, Рон, – сказал Дэн. – Они пожирают твой мозг”.