Роковая музыка (Музыка души)   ::   Пратчетт Терри

— И не может быть никакого Песчаного Человека, который швыряет детям песок в глаза, — сказала Сьюзан неуверенным тоном. — Потому что… ни в какую сумку не поместится так много песка.

— Может быть, может быть.

— Я, пожалуй, лучше пойду, — сказала Сьюзан. — Мисс Буттс всегда проверяет спальни в полночь.

— Сколько спален в школе? — спросил ворон.

— Около тридцати, я думаю.

— Ты веришь, что ровно в полночь она проверяет их все и не веришь в Быка-Отца?

— Лучше я все равно пойду, — сказала Сьюзан. — Хм. Спасибо.

— Закрой за собой дверь и забрось ключ в окно, — попросил ворон.

После ее ухода комната погрузилась в тишину, нарушаемую лишь потрескиванием угля в очаге.

Потом череп заметил:

— Эти современные дети, а?

— Я обвиняю образование, — ответил ворон.

— Обилие знаний чрезвычайно опасно, — заявил череп. — Гораздо опаснее, чем немножко знания. Я всегда это говорил, когда был жив.

— Когда это было, кстати?

— Не могу припомнить. Мне кажется я был замечательно умен. Учитель или философ — в этом роде. А теперь я лежу на верстаке с птицей на макушке.

— Весьма аллегорично, — согласился ворон.

Никто не объяснял Сьюзан, на что способна вера. Или по крайней мере, на что она способна в условиях сочетания высокого магического потенциала с нестабильной реальностью, существующих на Диске. Вера создает свободное пространство. Потом появляется нечто и заполняет его.