Страница:
120 из 283
Этомучеловеку лет, наверное, шестьдесят. Борода не самая ухоженная, клочьями, черная с обильными седыми прядями. Глаза не белые, как у финнов, а темно-карие, почти угольные. В общем, не похож дядька на обитателя северного озерного края, пускай и носит вышитую по рукавам и вороту длинную рубаху, меховую безрукавку и широкие, полосатые штаны. Два массивных ключа на узком кожаном поясе. Сидит за огромным квадратным столом, что-то пишет в толстую тетрадь. Едва я зашел, тетрадь была немедленно захлопнута - смотреть нельзя.
- Долго еще? - заикнулся я.
Дядька шумно почесал волосатую шею, и уставился осуждающе.
- Придет, придет. Никуда не денется. Потерпи. Хочешь, у меня посиди поговорим.
- Не о чем мне с вами говорить, - буркнул я, разворачиваясь к двери, но остановился, услышав спокойный оклик.
- Можжевеловки отведаешь? Ядреная... Сам настаивал. Вообще, парень, тебе сейчас выпить не вредно будет. Хоть бы для смелости.
Я вздохнул, вернулся и сел на лавку напротив бородатого. Столешницу уже украшал графин с мутно-зеленой жидкостью, на дне которого сплелись какие-то иголки, похожие на еловые.
А можжевеловка и на самом деле ядреная - пробрало до слез. Дядька усмехнулся, налил еще по одной. Помолчал, побарабанил пальцами по столу. Проворчал наконец:
- Зря ты так... Сам ведь знаешь - из любого положения выход всегда найдется. Ты просто отказался искать. Пошел по самому простому пути. А ведь было Сказано - ходите путями узкими...
|< Пред. 118 119 120 121 122 След. >|