Мишень для Слепого   ::   Воронин Андрей

– А Барташов где?

– Какой Барташов?

– Я спрашиваю, а ты отвечай мне. Быстра – Глеб еще ближе придвинулся к Максимычу.

Тот уперся спиной в жесткий сварной поручень.

– Да там, там он! Я здесь ни при чем!

– Где там? В огне?

– Да, сгорел.

– Как?

– Не знаю как… – старик заелозил спиной по ограждению, пытаясь отойти в сторону. – Сгорел и все. Как спичка. Упал туда.

– Сам упал?

– Ну, я не знаю как. Я был там, в кабинке, далеко отсюда. Вначале они скинули завернутого в ковре, а потом второй сорвался в сушильную трубу.

Старик лгал в надежде хоть как-то облегчить свою участь.

– Ладно, дед, живи. Занимайся своим делом.

– Так я же ничего! Слышите, я ничего. Мое дело маленькое, я ведь тоже в органах служил, до майора дослужился. Я дело знаю. Вопросов лишних не задаю. Надо помочь своим из ФСК – я не откажу. Вот вы у меня спросили, я все рассказал честно и правдиво, я же не злодей какой-нибудь с большой дороги, а человек при исполнении. Были бы вы не из ФСБ, слова бы вам не сказал.

– Хорошо, – кивнул Глеб, уже составив себе полную картину того, что здесь произошло.

Сиверов вытащил из кармана документы Олега Барташова и показал старику.

– Этот свалился?

– Да, этот. Только голова у него была разбитая, на виске рана и большая шишка.

– Это хорошо.

– Конечно, хорошо, здорового жалко как-то было бы, – согласился Максимыч. – В общем, я пошел.

– То, что ты меня видел, старик, никому ни слова.