Рука Оберона   ::   Желязны Роджер

Мы догнали большой метеор, мы касаемся его массы, несемся по его изрытой поверхности вниз, вокруг, азатем снова вверх. Он вытягивается в большую равнину, она светлеет, затем желтеет…

Это песок, песок теперь под нашим путем.

Звезды тают, когда темнота растворяется в утреннем восходе.

Впереди полосы тени, среди них пустынные деревья.

Мы скачем в темноте, проламываемся. Яркие птицы вырываются вперед, жалуются.

Вот мы среди густеющего леса. Темней земля, гораздо уже путь. Кроны пальм съеживаются до размеров кулака, кора темнеет.

Поворот направо, путь расширяется. Копыта Барабана высекают искры из булыжной мостовой. Переулок увеличивается, становится обсаженной деревьями улицей. Мелькает крошечный ряд домов. Яркие ставни, мраморные лестницы, разрисованные ширмы, установленные за вымощенными плитами тротуаров. Проезжает лошадь, запряженная в телегу, нагруженную овощами. Пешеходы-люди поворачиваются и оглядываются на нас.

Легкое гудение голосов.

Дальше проезжаем под мостом, едем вдоль ручья, пока он не расширяется в реку, бурлящую до моря.

Глухо стучим копытами по берегу, под лимонным небом несутся голубые облака.

Соль, водоросли, ракушки, гладкая анатомия плавника. Белые брызги с моря, цвета извести.

Мчимся туда, где линия воды кончается у террасы. Поднимаемся. Каждая ступенька крошится и рушится вниз, теряя свою неповторимость, соединяясь с гулом прибоя.

Вверх, к плоской, заросшей деревьями равнине, к золотому городу, мерцающему, словно мираж, на конце ее.