Русская фантастика 2007   ::   Мельник Василий

- Сам-то хозяин! Ты сметаны к творогу купил? Нет? Значит, мне придется идти, как всегда!

- А обойтись нельзя?

- Сам жуй без сметаны, очень полезно, склероза не будет, - ворчала Лена, одеваясь. - Ну хоть дай я их с глаз уберу, эти фото!…

- Не трожь! Переложишь как убьешь - я потом никогда не найду. Сам уберу, - ополоснув глиняные руки в тазике, встал Виктор.

- Чтоб, когда я пришла, духу их не было, - категорически заявила подруга с порога. - Мне от них страшно и жить с тобой не хочется. Эта клякса - как дыра в гробу, и черт-те что копошится! Вот!

Виктор заглянул в пластмассовую миску с творогом и тяжело вздохнул, потом сбросил пленку с фотографиями в ящик стола. Звук ножа возник где-то под потолком, слабо взвизгнул и затих.

На автовокзале центральный зал ломился от пестрящих товарами ларьков и киосков. Людская каша ворочалась в тесноте между торговых точек, галдя и покрикивая, ругаясь и пытаясь начать драку у касс, а динамик под обветшавшей схемой рейсов хрипел и надрывался:

- Автобус на Октябрьский поселок рейсом восемнадцать двадцать пять задерживается выходом из гаража! Повторяю - автобус на Октябрьский поселок…

Толстые мордастые милиционеры в зимних шапках и пухлых куртках с омерзением и скукой обходили закутки и темные утлы, то пинком, то тычком резиновой дубины взбадривая притулившихся в тепле бомжей и бомжих. Синюшные одутловатые жители подзаборного пространства смиренно поднимали свои зловонные тела с заботливо расстеленных картонок и перебирались на другое место вместе с барахлом, набитым в рваные и крест-накрест заклеенные скотчем пакеты с лицами сияющих красоток.