Русская кровь   ::   Кулагин Олег

– Дениска! Ты где? – снова раздается от крыльца.

Я бросаюсь на голос.

«Сейчас! Сейчас я увижу ее лицо!»

– Мама! – Сердце безумно колотится.

И я просыпаюсь.

Утро выдалось хмурое.

Темный свод облаков плотно окутывал небо. То и дело срывался мелкий дождь. Но призрачно-бледная полоса уже затеплилась вдоль горизонта. В августе – короткие ночи.

Жаль, что холодно совсем не по-летнему. Сидевшему за рулем Тесленко пришлось включить печку.

Спустя полчаса мы достигли границы.

Бетонные надолбы, пулеметы в бойницах. И таможенники с рентгеновскими взглядами:

– Пожалуйста, выйдите из машины.

Поеживаясь, мы выбрались из салона в зябкий рассветный воздух.

Искали они основательно. Разве что не вспарывали обивку на сиденьях. Заглянули под капот. Проверили сканерами каждое колесо. И это несмотря на наши европейские паспорта.

Кое-кому повезло гораздо меньше.

Рядом с ветхим автобусом лицом вниз лежали человек сорок пассажиров. Прямо на мокром асфальте.

Трое пограничников караулили их с автоматами и овчарками. В самом автобусе проходил яростный «шмон». Наружу летели вещи и разодранные сумки.

– Сейчас возьмутся за кресла, – шепнул Тесленко.

– Цирк, – прищурился Мустафа, – наверное, у кого-нибудь опять нашли листовки.

Минут через двадцать нам разрешили вернуться в джип. Чугунно-невозмутимый пограничник отдал паспорта и казенным голосом пожелал «Good luck!».

Джип плавно набрал скорость.