Русская кровь   ::   Кулагин Олег

Будто молотком стучит в висках…

Рядом отрывистое дыхание Ксении. Рюкзак я у нее забрал. И лишних десять килограммов болтаются у меня за спиной.

Мы не оглядываемся.

Выстрелы уже стихли. Патроны у Инютина кончились? Или…

Почва уходит из-под ног. Мы скатываемся на дно небольшого овражка.

– Ты в порядке? – выдыхаю я.

– Ага, – шепчет девочка.

Я осматриваюсь. Нет, здесь не отсидишься. Редкий кустарник – плохое укрытие.

Вскакиваю. Лезу вверх по склону. Ксения не отстает.

Мчимся, не разбирая дороги.

Вокруг – сосняк. Дивный и прозрачный, мать его так! По нему хорошо гулять. Но дерьмово прятаться.

Взбираемся по песчаному склону. И застываем на вершине холма.

Лес кончился.

Я облизываю сухие губы.

Луна вышла из облаков. Видимость отличная.

Впереди – болотистый луг. За ним опять редколесье.

Ксения тяжело дышит.

Куда теперь?

Она-то местная. Но, похоже, потеряла ориентацию…

У нас за спинами – едва различимый, нарастающий свист.

Бросаемся вниз по склону.

Бежать по лугу тяжело. Подошвы словно в травяную перину проваливаются. Влажно чавкает под ногами…

Как только достигаем твердой почвы – ныряем под разлапистую ель.

Темный силуэт появляется из-за крон деревьев. Он не блестит в лунном свете. Будто летающий кусок тьмы.

Мы сидим, затаив дыхание.

Минуту. Или больше…

Ксения сжимается в комочек. И даже глаза закрывает.

Свистящий гул проходит над нами.