Русская кровь   ::   Кулагин Олег

Срывался мелкий дождь.

Я едва держался на ногах от усталости. Сколько протопал за ночь? Километров сорок? Может, и больше…

Хотелось упасть прямо на траву.

Вчерашним утром я б так и сделал. А сейчас… Сейчас я ковылял, спотыкаясь во тьме. И, как раненый зверь, мечтал об укромном логове.

Начало светать. Медленно, тускло… И чем выше всходило солнце, тем гуще становился туман.

Для меня не так уж плохо. С вертолета теперь точно не засекут. Если б хоть немного знал эту местность – было б вообще здорово.

Холодно. Тоскливо.

И чертов дождик усиливается… Я вертел головой, высматривая хотя бы намек на укрытие. Откуда-то из глубин памяти всплыла история: кто-то прятался… нет, даже жил в большом дупле огромного дерева… И где только такие растут?

Я поежился. Деревья вокруг совсем худосочные. И спрятаться там сумеет разве что белка…

А может, шалаш построить? Вроде тех, что я строил в детстве… Ого, вспоминаю подробности биографии. Здорово. Плохо, что нет у меня ни топорика, ни ножа. Один бесполезный «Макаров» болтается в кармане…

Черт! Мог бы сообразить, когда выбегал из дома. Нож так и остался лежать на столе… А Ксения молодец. Прихватила рюкзак. У нее-то небось все продумано. И складной ножик, и спички…

Я чихнул. Утерся грязным рукавом.

Впереди неотвратимо маячило воспаление легких. Или что похуже…

Выругался сквозь зубы. Пнул ногой ветку. Разбежался и подфутболил в сердцах крупную сосновую шишку.