JК
Русский фантастический боевик 2007 :: Мельник Василий
Страница: 58 из 533Пятна давно вскипевших капель крови были еле заметны.
Смерть в мертвом мире - это ведь не страшно? Или наоборот?
Наше подразделение долго не задержалось, разглядывая тело. Незачем. Довольно одного взгляда, чтобы адреналин брызнул в жилы.
Снова бежим.
Тени длинные, дрожащие на каждой выщерблине поверхности. Вечер. Скоро солнце скроется за горизонтом, и наступит ночь.
Бежим.
Впереди что-то вспыхивает, вздымается пыль и каменное крошево. Причудливо разлетается. Часть облачка-всполоха будто исчезает, растворяется, а оставшаяся полупрозрачная взвесь начинает плавно оседать. Остается глубокий, полуметрового диаметра, кратер.
Вдалеке вспухает еще один пепельный клубочек.
Жуткие бесшумные капли. Застывшие навек круги на каменных волнах. Море дождей…
Бег.
Бег тех, кто уже погиб для Земли - молочно-зеленого овала, плывущего над головой. Там тоже был бег, всю жизнь, каждый день… Там каждый удар сердца был похож на шаг. Тук… Не остановиться, не отдохнуть. Тук-тук. Бесконечное шарканье мышц, непрерывный тик мысли. Не движение, лишь жалкий тик! Мы гибли там миллионы раз, умирали после каждого Удара сердца, после очередного шага.
Я знаю, что такое - когда уже мертвый, а все равно бежишь. Я наизусть выучил, что такое бег.
Бег.
Скрюченные пальцы давят на изогнутую сталь спускового крючка, черная осенняя листва вздымается совсем рядом, от влажных поваленных стволов осин летят щепки.
Смерть в мертвом мире - это ведь не страшно? Или наоборот?
Наше подразделение долго не задержалось, разглядывая тело. Незачем. Довольно одного взгляда, чтобы адреналин брызнул в жилы.
Снова бежим.
Тени длинные, дрожащие на каждой выщерблине поверхности. Вечер. Скоро солнце скроется за горизонтом, и наступит ночь.
Бежим.
Впереди что-то вспыхивает, вздымается пыль и каменное крошево. Причудливо разлетается. Часть облачка-всполоха будто исчезает, растворяется, а оставшаяся полупрозрачная взвесь начинает плавно оседать. Остается глубокий, полуметрового диаметра, кратер.
Вдалеке вспухает еще один пепельный клубочек.
Жуткие бесшумные капли. Застывшие навек круги на каменных волнах. Море дождей…
Бег.
Бег тех, кто уже погиб для Земли - молочно-зеленого овала, плывущего над головой. Там тоже был бег, всю жизнь, каждый день… Там каждый удар сердца был похож на шаг. Тук… Не остановиться, не отдохнуть. Тук-тук. Бесконечное шарканье мышц, непрерывный тик мысли. Не движение, лишь жалкий тик! Мы гибли там миллионы раз, умирали после каждого Удара сердца, после очередного шага.
Я знаю, что такое - когда уже мертвый, а все равно бежишь. Я наизусть выучил, что такое бег.
Бег.
Скрюченные пальцы давят на изогнутую сталь спускового крючка, черная осенняя листва вздымается совсем рядом, от влажных поваленных стволов осин летят щепки.