Русский клан   ::   Косенков Виктор

Для туристов не сезон, а москвичи, в основном озабоченные состоянием кошельков, не стремились что-либо праздновать. Да, собственно, и поводов к тому не было.

— Знаешь, Юра, а я собираюсь Москву оставить, — сказал Вязников.

Морозов поднял брови и пожал плечами.

— А оно того стоит? Куда? — Он сделал знак официанту.

Они только что расправились с мясом по-татарски, изумительно порубленным с острыми и растравляющими аппетит специями. Под холодную до ломоты в зубах водочку. Оставалось несколько кусочков на хрустящей греночке.

Подошедший официант все понял мгновенно. Заменил рюмки, и в покрытое тоненьким ледком стекло тонкой струйкой полилась водка. Когда до края оставались считаные миллиметры, парнишка ловко крутанул бутылку и жидкость остановилась. Когда с легким поклоном официант удалился, Морозов почесал затылок:

— Как они это делают, понять не могу. Мне все время кажется, что водка должна расплескаться по всему столу, после таких вот экспериментов.

— Она и расплескивается, — кивнул Вязников. — Чертова куча водки расплескивается по столу и по фартуку этого паренька, когда он учится. Во всем важна сноровка…

— Закалка, тренировка, — подхватил Юра. Поднял рюмку. — Давай за тебя.

— Нет. За нас давай.

— Ну, за нас, так за нас. — Морозов кивнул. Водка в замерзшем стекле — это огонь и лед. Обжигающий пламень, холодный, очень холодный.

Когда беф а-ля татар исчез с тарелок, друзья откинулись на спинки удобных кресел.

Вязников был бледен.