Рыцари потустороннего   ::   Дорофеев Олег

С учетом хитов «на бис» у меня оставалось минут сорок пять, не больше. Накинем часик на все про все.

Я вышел на улицу. На охраняемой парковке стоял трейлер, рядом – серебристый микроавтобус «Фольксваген».

Спустя час я прикатил на своем драндулете, выбрал наблюдательный пункт, вооружился биноклем, банкой энергетика и стал ждать. Прошло минут сорок, прежде чем команда в плотном кольце охраны, оттеснявшей фанаток, покинула Дом культуры. Я приник глазами к окулярам. Расчет оказался верным. Я увидел свою вездесущую Кристи и с ней еще пару девиц, они забрались в микроавтобус, следом пятерка музыкантов.

Я набрал номер. Мобильник Кристи попросил оставить сообщение. О, женщины, коварные создания! Наверняка она уже забыла о моем существовании. Где-то я читал, что в женском понимании жизнь – это пьеса, в которой нужно хорошо сыграть. Получается, если бы не Дэн, я бы так и торчал на выходе в тщетной надежде ее дождаться. Странно, с чего бы истинному андрогину помогать какому-то занюханному хайдуку, каковым он меня считает? Ревность? Непохоже. У меня в который раз возникло ощущение актера в чужом спектакле. Невидимый сценарист уже прописал все роли, а мы – послушные марионетки. Стоп, не надо глючить.

Похоже, «финики» (или устроители) кинули всех, и прежде всего – своих преданных фанаток.