Рыцари потустороннего   ::   Дорофеев Олег

– Что значит «может быть»?! Ты что, собралась здесь остаться?!

– Не дави на меня. Это обычный афтепати.

– Давить на тебя? Ну конечно! Битый час я прождал тебя на выходе, а ты по-тихому сваливаешь, даже не предупредив!

– А как ты вообще здесь очутился? Ты что, меня выслеживал?

– Андрогин твой подсказал, где тебя искать.

– Дэн?! Вот урод!..

Сообразив, что сказала лишнее, Кристи перешла на миролюбивый тон:

– Влад, не занудствуй. Не каждый день с культовой группой тусуемся. Нормальные ребята, пригласили тебя, а могли бы этого не делать…

– Ладно, забей…

Уловив напряженные интонации, «финик» начал прислушиваться. Хорошо, что по-русски он не в зуб ногой. Я понимал: парням достаточно лишь мигнуть, и меня тут же выведут на свежий воздух. Оставалось обреченно напиваться в надежде, что свершится чудо и Кристи предпочтет меня своему кумиру.

Впрочем, ребята производили вполне мирное впечатление. Я разговорился с ударником, который принялся обучать меня искусству курения гаванских сигар. После второй рюмки коньяка приступ ревности ослаб. После пятой мы стали почти друзьями. Кристи продолжала ворковать со своим гитаристом, остальные участники группы разбрелись кто куда.

Как ни хотелось отлучаться, но алкоголь все же вытянул меня из бара и загнал в сортир. Никогда в жизни я не старался с такой скоростью справить нужду, кажется, даже ширинку забыл застегнуть, но, увы, Кристи и Яри исчезли.