Рыцари потустороннего   ::   Дорофеев Олег

И тут же услышал в голове едва различимый ответ:

– Здравствуй…

– Как ты там?

– Пусто… страшно… холодно…

Я не знал, как появлялись эти ответы: общалась ли со мной душа покойницы, или они являлись следствием больного воображения.

Кто-то тронул меня за плечо:

– Вам плохо?

Рядом стояла подружка Лены, сжимавшая в кулачке четыре гвоздички.

– Нет, все нормально…

– Вы вдруг так побледнели. А что вы там увидели?

– Где?

– Там… – Она кивнула в ту сторону, где несколько секунд назад парила душа ее подруги.

Сущность исчезла.

– Вы так пристально туда глядели, словно увидели привидение.

Попытка улыбнуться получилась, наверное, жалкой.

– Просто очень боюсь покойников.

– Я тоже… Так жалко ее…

Хотелось сказать что-нибудь ободряющее, но вышло наоборот:

– Наверное, она в раю…

Девушка снова заплакала и молча пошла к гробу укладывать свои цветочки. Самое тяжелое – когда тебя никто не понимает.

На поминках, обещавших превратиться в безобразную многодневную пьянку, я не остался. Просто не хотелось надираться в компании собутыльников несчастной матери, принимать ее пьяную благодарность, накачиваться дешевой водкой.

Выпив сто граммов для приличия, я сослался на головную боль, сел в машину и поехал куда глаза глядят. Первый же гаишник при пустом кошельке и – прощай, права!.. Но меня никто не остановил. Лучше бы остановил.

Чувствуя, как дремучая тоска постепенно захватывает все новые рубежи, я заскочил в какой-то сетевой универсам. После некоторого раздумья спустил последние деньги на три бутылки коньяка и бочонок немецкого пива. Штуку потратил на закуску: кутить так кутить.