Рыцари потустороннего   ::   Дорофеев Олег

Я взглянул на Макса:

– Какую ты ему зарплату положил, если он подержанными иномарками плюется?

Тот пожал плечами. Однако сомнительный реверанс в сторону моей любимой «ласточки» требовал достойного ответа.

– Кстати… – Я прищурился, глядя на его макушку. – Форма черепа у тебя интересная. У меня над компом совсем недавно почти такой же стоял. Одна девушка выпросила. Представляешь, заявляет: «Подари, он такой классный, вылитый бедный Йорик». Никак не смог отказать.

– Да, это потеря. – Макс усмехнулся. – Как она только бедного Йорика опознала. По форме зубов?

– Шекспира обожает.

– А-а…

– Может, ты мне свой завещаешь? Обещаю любовное обращение. А тебе маленький серебряный подарю – на фуражку прицепишь как символ вечной верности компьютерному железу.

– Я еще твоих внуков переживу, если таковые вообще появятся.

– У меня? Легко. А вот у тебя – сомневаюсь: ты уже заметно мутировал…

На желваках компьютерного гения проступили красные пятна, он открыл рот, но Макс его перебил:

– Вижу, вы друг друга вспомнили! Значит, наше сотрудничество обещает стать плодотворным. Однако, Влад, сегодня тебя ожидают другие встречи.

Я уже говорил, что Макс умел делать сюрпризы, но чтобы такие… Словно фокусник, одним щелчком пальца наполняющий цилиндр всякой всячиной, он легко и непринужденно распял меня на кресте собственного удивления.

Я ожидал увидеть кого угодно: ожившую Блаватскую, Вольфа Мессинга, Фиделя Кастро, но только не их.