Рыцари потустороннего   ::   Дорофеев Олег

Я позвонил невесте:

– Маша, тут такое дело… даже не знаю, как сказать.

– Все в порядке. Макс мне уже звонил и умудрился встать по телефону на колени. Надеюсь, ты сохранишь верность своей любимой?

– Клянусь!

– Ладно, отпускаю.

– Люблю тебя.

Я набрал телефон Светы. Трубку взяли не сразу.

– Алло…

Голос растянутый, но не настолько пьяный, чтобы меня не узнать. Повезло.

– Светик, привет! Узнаешь?

– Кто это?

– Влад. Помнишь? Реабилитационный центр.

Возникла минутная пауза. Я занервничал, в гараж не хотелось.

– Ну, мы еще шашлыки вместе ели…

– А-а! Влад… Привет.

Признала. Я попытался развить успех:

– Я тут подумал, почему бы нам не повторить с шашлыками. Так сказать, отметить весну. В моем рюкзаке – бутылка армянского коньяка и пара килограммов отличной баранины.

– Приезжай.

– Мать дома?

– Пошла она в жопу!

На заднем плане послышались возмущенные крики.

– Будь в форме!

– Угу.

Домашний рай Светланы Вистуновой являл собой настоящий театр абсурда. Тридцатипятилетняя женщина жила вместе с матерью. Пенсионерка трудилась на почте, дочь не трудилась нигде, зато вовсю работала ее печень, пытаясь справиться с огромным количеством дешевого пива и джин-тоников. Взаимоотношения ближайших родственников напоминали соседство двух крыс из разных кланов. Богатый материал для психоаналитика, коим я пытался заделаться, когда работал под началом Кабилян.