Мое почтение, красотка   ::   Сан-Антонио

Разумеется, он не знал, “что однажды…” Если бы люди знали, “что однажды…”, все быжутко упростилось. И стало бы не таким веселым, что тоже надо помнить.

Я беру коридорного за руку.

— Сколько ему может быть лет?

— Двенадцать, не больше. — Во сколько он зашел в гостиницу?

— В девять без нескольких минут.

— Как он был одет?

— В серую куртку… понял, он в школе. Вы это хотели сказать?

— Именно… Вы знаете, где находится районная школа?

Знает: она в двух шагах от нас. Мы направляемся туда, и я прошу директора принять меня. Это хрупкого сложения педагог в очках, отрастивший бородку клинышком, чтобы выглядеть солиднее. Я так и слышу, как ученики зовут его “Козел”, “Борода”, “Метелка” и тому подобными именами. Я в двух словах объясняю ему цель нашего визита. Он горд от мысли, что один из его учеников мог сыграть роль в криминальной истории, пусть даже это роль посыльного. Он раздувается от гордости, уже видя свою бородатую физию на первой странице “Детектива”.

Мы начинаем обход. Когда мы заходим в класс, мальцы встают. У меня такое ощущение, что я назначен школьным инспектором. Коридорный смотрит и качает головой… Нет, паренька, принесшего пакет, здесь нет, как масла в брошке.

Неужели удача отвернулась от меня?

Когда мы заканчиваем осмотр, я чувствую, что в горле начинает щекотать от досады. Я думал, что приход в школу — отличная идея. Теперь придется бросать на поиски этого паршивца большие полицейские силы.

— Мне очень жаль, — вздыхает директор.

— Мне еще жальче.