Мое почтение, красотка   ::   Сан-Антонио

Наконец я наталкиваюсь на одну детальку.

Я захожу в контору за хорошей пушкой, тачкой и коллегой. По-моему, не стоит в одиночку соваться в сомнительные места.

В арсенале я выбираю пистолет крупного калибра, пули из которого проделывают в человеке дырки размером с вход в метро.

В гараже я беру “404-ку”, а в дежурке — толстого типа, специализирующегося на допросах. Не то чтобы он был хорошим оратором, но кулаки у него самые красноречивые из всех, что я когда-либо видел.

Мы трогаемся в путь вчетвером (пушка, машина, Толстяк и я).

— Куда едем? — осведомляется мой напарник.

— В Булонь-Бийанкур. Ты не против? Он качает головой и засовывает в рот пачку табака. Этот толстяк жует табак, как гренадер.

Дом на улице Гамбетта кажется спокойным. Я выхожу из тачки и делаю Толстяку знак следовать за мной.

На мой звонок открывает горничная.

— Доброе утро, — любезно здороваюсь я. — От профессора никаких новостей?

— Нет, — бормочет она. — Это ужасно. С ним, наверное, случилось несчастье…

— Вполне возможно.

Я захожу.

— Ваш муж дома?

— Он… он пошел за покупками. Скоро вернется.

— В таком случае мы его подождем. Мне нужно его о многом расспросить.

Я указываю Толстяку на кресло в холле. Он падает в него со вздохом, способным поднять в небо планер.

— Жди меня здесь, Толстяк.

— А вы куда?

Он всегда говорит прекрасными лаконичными фразами, свойственными благородным душам.