Мой нежный убийца   ::   Рогожин Михаил

В трубке слышатся гудки. А на душе снова скребут кошки. Но встаю и иду в спальню Инги искать белый платочек.

Ровно минута в минуту к дому подъезжает машина. Сажусь в нее, водила даже глазом не косит в мою сторону. Стремительно набирает скорость и несется так, будто за нами кто-то гонится. Жалко, что не позвонила Инга. Я так ждала ее звонка. Наверное, не хотела привлекать внимание Лимона.

Он, бедняга, лежит и не подозревает, куда направляется его любимая девушка. По правде, я и сама не знаю куда.

Водила останавливается возле старинного помпезного здания. Я бы и не подумала выйти, но пожилой швейцар в почти морской форме услужливо открывает мне дверь. Значит, приехали.

Холл потрясающий. Настоящий дворец. Высоченные колонны из черного мрамора, вверху отделаны золотом. Купол потолка выложен мозаикой.

Простор. Неспешно прогуливаются богатые иностранцы. В основном пожилые. Я аж теряюсь от такого великолепия. Справа, где стоят роскошные кожаные диваны и кресла, на стене висит огромный гобелен с какими-то старинными дамами. Во всем чувствуется солидняк. Сюда бедные не заходят. Закуриваю и боюсь, как бы меня отсюда не поперли. Но никто ни на кого не обращает внимания.

Не то что в наших совковых гостиницах, каждое говно норовит выяснить, чего ты там сшиваешься.

Кондишн зверский. Дым от сигареты исчезает мгновенно. А вокруг пахнет дорогими духами и кофе.

Достаю белый носовой платочек, кладу на мраморный столик перед собой.