Мой нежный убийца   ::   Рогожин Михаил

Тот самый, итальянский. Бедный официант аж на улице дежурит и зазывает прохожих. Нас зазывать не нужно — мы готовы съесть все, что у них есть. Усаживаемся за столик, покрытый коричневой скатертью. Поверх нее ромбом лежит еще одна бежевая. Почти в тон моему костюмчику. Сервировочка — полный отпад. Белые тарелочки, фужеры на высоких ножках. В центре вазочка с цветами и в стеклянном подсвечнике — свечка. Вокруг — ни души. Прохлада. Много всяких пышных растений. Под потолком вьются плющи и лианы. В наших «пицца-хатах» толком и не отдохнешь. Одним словом — «совок». А здесь пришел — и уже становится приятно. Официант в рубашечке и красной бабочке приготовился нас обслуживать. Дает меню, а мы понятия не имеем, чего в нем написано. Но Лимон молодец! Сразу заказывает пиццу, спагетти, салат-томато, то есть с помидорами, и водку. Но официант делает удивленные глаза. Что-то долго объясняет, и в результате приходится заказывать вино. У них, как мы поняли, днем водку не подают.

Тоже мне — Запад! Приходится пить «Фроскати».

Как наш «Рислинг», только послаще. Но зато пицца — полный вперед! Объедение! Толстая, грибов и салями не жалеют. Мы берем две. Вторую еще и с ананасом. Называется «тропикано». А потом подали по огромной тарелке спагетти! И принесли еще вина. После того как все съели, мы некоторое время сидим молча, переваривая огромное количество теста. Лимона клонит ко сну. Меня тоже. Официант подает счет. Лимон путается в драхмах. Я вообще впервые вижу такие деньги. Не впечатляют.