Семь стихий   ::   Щербаков Владимир

Я внимательно наблюдаю за выражением его лица и не без удивления замечаю, что он смущен. Он уже не рядом со мной. Нас снова разделяет четверть окружности Земли. "Просто устал, - думаю я, - или... у него не все ладится?"

- Тебя не тянет в наши края? - спрашиваю я. - Здорово было бы собраться туда вместе. И город и море те же, наши. Съездим как-нибудь?

- Непременно, - соглашается он, - вот только дела, дела, а дни как будто все короче. После сорока особенно заметно.

- Я тоже думал об этом. Но что тут поделаешь? Может быть, это как раз хорошо, что время подстегивает нас.

- Нет, брат, словами тут не поможешь. Иногда хочется заглянуть в приоткрытую зеленую дверь... знаешь?

- Да, понимаю. Волшебная дверь в стене. Но ведь ради этого-то мы и спешим...

- Наверное, мы часто проходим мимо и не замечаем. А когда увидим ее совсем рядом, то, как всегда, не хватает двух-трех часов, чтобы посмотреть, что там.

- Там бухта во время отлива и город у моря!

- Я серьезно...

- Я тоже. Серые волны у подножия сопок. Лодка. Чайки у окоема. Пространство, в котором можно исчезать и возвращаться. Да там просторнее, чем в Галактике.

- Может быть, но я не о том.

- Тогда расскажи.

- В этом не так просто разобраться.

- Допустим, и я в таком же положении. Что из этого следует? А то, что нам нечего скрывать друг от друга.

- Ты представляешь, что такое фитотрон? - вдруг спросил Янков без всякого перехода.