Мой желанный убийца   ::   Рогожин Михаил

Убийцу ищу…

— Нечего его искать, — мрачно, пещерным голосом возражает мне Пат.

— Вот и Наташка советует завязать. Но не могу. Он мне как мужик понравился. Такого раз в жизни встретишь, — говорю я и скрываюсь в своей комнате. Тело изнемогает под одеждой. Два дня, проведенные в бане, истончили, изнежили кожу. Привыкать к одежде труднее, чем отвыкать от нее. Раздеваюсь догола и набрасываю Наташкин халатик. В кармане лежала записная книжка. Где она? С непонятным раздражением суетливо перебираю вещи. Ума не приложу, куда могла засунуть. Бывает, что некоторые мелочи, даже ерунда, способны вконец отравить настроение. Понимаю, что исчезнуть не могла, но нервы на взводе.

Переворачиваю вверх дном постель. Выбрасываю все из тумбочки. Достаю из-под кровати пыльную обувь. Нахожу смятую двадцатидолларовую бумажку. А книжки с Наташкиными телефонами нет. Надо успокоиться и вспомнить. О ней я рассказала Пату, когда он валялся рядом в истерике. Значит… или она в комнате… или ее украл Пат Новое дело. Зачем она ему? Еще не хватало, чтобы в моих шмотках копался. Приехала в таком прекрасном настроении, и на тебе — опять ругаться!

Внутри клокочет возмущение. Подлый все-таки Пат. Зачем, дура, ему призналась?

Теперь будет совать нос куда не надо. Ментам заложит. Идиотка я полная. На свою голову пожалела. От этих коммуняк жди любой подлости. Еще обвинит, что я сообщница. От этих мыслей становится страшно. Ну зачем ему рассказала? Страх подталкивает меня.