Мой желанный убийца   ::   Рогожин Михаил

— Да как ты смеешь, урод?! — заорала яи бросилась на него.

Ох, как он испугался! Отмахиваясь опахалом, бросился бежать. Вслед за ним с невообразимой быстротой понеслись носильщики. Занавески балдахина развевались, точно легкие одежды танцовщицы. Женщина в желтых шелках надменно и вызывающе повернула свою рыжеволосую голову. Я увидела прекрасное лицо Наташки.

Боже! Она меня не узнает!

— Наташа! Наташа! Подожди!

— Что кричит эта девка? Я никогда не слышала такой грубой речи.

Наташка смотрела на меня колючим тревожным взглядом. Я бегу вслед за носилками. Спотыкаюсь, падаю. Больно ударяюсь коленкой о камень. Встаю и бегу дальше. Пыль, поднятая огромными ногами негров, застилает дорогу, режет глаза, Проникает в нос, горло. Мне нечем дышать. Но бегу — кашляю, рыдаю, кричу из последних сил:

— Это же я — Ольга… Подожди!

Но Наташкино лицо исчезает за клубами желтой искристой поджаренной солнцем пыли…

Пат специально гремит мебелью, чтобы разбудить меня. Я благодарна ему. Вытираю мокрые от слез глаза.

— Вставай, пора ехать в морг, — буднично сообщает Пат.

— В морг не поеду. Боюсь.

Пат пожимает плечами и уходит. Наверное, обиделся. Черт с ним. Ну не могу я смотреть на Наташку в морге! Лучше сразу на кладбище. Там воспринимаешь все иначе. Приходит покой и понимание, что и мы там будем. Звонит телефон. Узнаю голос Стаса. Немного ленивый, но убедительный. После похорон приглашает в «Прагу». Помянуть Наташку. Я ему благодарна.