Мой желанный убийца   ::   Рогожин Михаил

Борис отвечает, не глядя на меня, а уставившись в короткое освещенное пространство дороги. Его вопрос: «Куда мы едем?» взрывает меня ни на шутку.

— Как куда? — возмущенно кричу. — За «мерседесом»! Я же объяснила.

— Ничего не объяснила, — возражает Борис, но, не желая ссориться, тут же добавляет:

— Ладно, твои дела.

— Да, мои!

Нечего ему совать нос в мои проблемы. Машину ведет классно, а остальное касается только меня. Едем прямо за «мерседесом», чуть сбоку и на полкорпуса отстаем. Иногда на светофоре могу разглядеть Его голову и очки.

Шапку снял. В моем состоянии трудно ехать молча.

— Все же странно, что снова встретились.

— Ерунда. Парный случай.

— Как это?

— Если что-то раз случилось, обычно то же случается второй раз.

Чаще относится к неприятностям. Но зато третий раз уж точно не встретимся.

— Почему?

— А зачем?

Даже если тебя мужчина не интересует вовсе, и голова забита другим, все равно такое слышать неприятно. А с другой стороны, и мне не очень-то хочется его видеть. Хорошо хоть не пристает с расспросами. Говорить больше не о чем. Оба молчим и смотрим на дорогу и белеющий сбоку «мерседес».

— Приехали, — Борис резко притормозил, я чуть не стукнулась головой о стекло.

Мы остановились возле трехэтажного особняка на Рождественском или Петровском бульваре. Не знаю точно, я все бульвары путаю. Он важно вылез из «мерседеса» и проследовал в широкие деревянные двери с большими бронзовыми ручками.