Мой желанный убийца   ::   Рогожин Михаил

Сосед приставал. С утюгом за мной ходил. Тогда боялась до туалета прокрасться, а сейчас с убийцей еду — ничего.

— Оля, мне нет никакого дела до вашей подруги. И говорить нам не о чем.

При этом он притормаживает возле подземного перехода. Приходится раскрывать карты.

— Значит, сегодня на кладбище белые гвоздики предназначались другой?

Вместо ответа он снова нажал на газ. Машина быстро набрала скорость.

— С чего ты решила, что я был на кладбище?

— Видела тебя там.

— Глупости.

— Хорош врать-то…

— Ладно. Был я на кладбище. У меня там тетка похоронена. Сегодня как раз юбилей.

«Боже, признался!» — пронеслось в мозгу. Значит, Он. А посмотришь и не поверишь, что взял и задушил. Такой важный. Обеспеченный. Мог бы кому-нибудь другому поручить. Боже! Неужели тот самый мужик?

Ox, как мне было с ним хорошо! В обрывках света пытаюсь внимательно рассмотреть его лицо. Замечаю, что при этом действую ему на нервы.

— Говорю же, тетка похоронена. Пелагея Ивановна. Что ему возразить? Лучше не обострять ситуацию. Не загонять его в угол. Стараюсь говорить непринужденно.

— А мы там подругу хоронили. Ее позавчера любовник убил. Правда, она успела оставить записку…

Зачем соврала про записку и сама не соображу. Но Вадим Борисович после этого оживился.

— Тебя куда отвезти?

— Все равно. Вечер у меня свободен.

— Зато у меня занят.

— Тогда давайте просто покатаемся.