Страница:
225 из 314
Фюрер… Стас Карташов, вчера тебя в кабаке с ниггером видел.
– Ну, видел. И хули? – заметно подобрался Аверин. Тема явно повернула к наркоте, а это тема скользкая.
– Ты эту черную обезьяну давно знаешь? – спросил Невский.
– Слышь, как там тебя… Влад, – чуть понизил голос художник. – А ты не мент, часом? Вылез фиг знает откуда, вопросы стремные задаешь. Хули тебе ваще от меня надо? Ты откуда взялся?
– От верблюда. Сбавь обороты, мужик. И следи за базаром, когда с людьми разговариваешь. Я не мент. Меня зовут Влад Невский. Кое-кто в Питере называет меня Рэмбо. Слышал, надеюсь?
– Кто же не слышал, – резко изменившимся тоном признался Сергей. – Я ведь местный. А вы личность в городе известная.
– Отлично. Тогда ничего не спрашивай и делай, как тебе говорят. Это в твоих интересах, – приказал Рэмбо. – За руль тебе бухому садиться нельзя. Значит, прямо сейчас, не теряя ни минуты, ловишь тачку и едешь в Озерки. – Невский назвал адрес дома Муромца. – Там тебя встретит Стас и все объяснит. Если жизнь дорога – шустрей работай ластами. Вопросы?
– Хорошо, – нехотя ответил художник. – Уже еду.
– Давай, – сказал Невский и отключил связь. Устало откинулся на спинку сиденья, прикрыл глаза. Переоценил он черномазых, стало быть. Кишка тонка у наркош оказалась. Ну и ништяк. Врага всегда лучше переоценить, чем недооценить. Раз Аверин цел и невредим, то ленивого можно колоть по полной, пока джагу-джагу на костре не станцует, ублюдок голландский.
|< Пред. 223 224 225 226 227 След. >|