Серебряный волк   ::   Гореликова Алла

— Отведешь его и вернешься за мной, — миролюбиво предлагает Серж.

Стражник кивает. Серж отступает на шаг назад, я выхожу в коридор, дверь закрывается, скрежещет засов.

— Идем, — бурчит стражник.

Узкая лестница, стиснутая неровно вырубленным серым камнем, несомненно, мне знакома. И часовня… маленькая, тесная даже, однако потолок ее теряется высоко над головой — и там, под потолком, льется в забранные фигурной решеткой окна дневной свет. Снизу он кажется ослепительным. Свет Господень… Это сделано с умыслом, понимаю я, этот свет сгущается над головой, манит, остается недостижимым… На него смотришь, словно из темной ямы… мучительно, больно… но перестать смотреть, опустить глаза — еще больнее. Да, эта часовня потрясает.

— Ты все-таки не хочешь покаяться, Анже?

Я опускаю глаза. Передо мной стоит отец предстоятель.

— Я хочу помолиться, — отвечаю я. — Мне дали время.

— Тревожусь я за тебя, Анже, — качает головой пресветлый. — Ты изменился. Гордыню зрю в тебе…

Я поднимаю глаза. Свет Господень сияет над моей головой… недостижимый, чистый… Смогу ли я с твердостью взглянуть в глаза человеку, коего почитал столь долго? Должен…

— Я многое понял, — отвечаю я. — Чужая жизнь… она тоже учит. Вы мешаете мне здесь, пресветлый. Я пришел сюда молиться.

— Вот как! — Глаза отца предстоятеля суживаются, обжигают меня мгновенной вспышкой ярости и опускаются долу. — Хорошо, Анже. Молись. И я помолюсь за тебя.