Мороз по коже   ::   Март Михаил

Мотор взревел, и они помчались вперед, петляя по переулкам старой Москвы.

Мальчик вел себя спокойно, он даже не казался испуганным, а с любопытством следил за происходившим.

Наконец машина въехала в подворотню и остановилась в глухом дворе. С минуту длилась пауза. Они чего-то ждали. Ничего не менялось. Тишина.

— А ты ловкий, парень, — улыбнулся Митроха. — Только теперь обойдемся без имен. У нас свидетель в машине.

— Вы меня похитили? — спросил мальчик без малейшего волнения.

— Догадливый, — буркнул Вадим.

— Чего проще, если тебя в сортир под охраной водят и инструкциями пичкают.

Только зря вы с моим отцом связываетесь. Вас все равно поймают. У него везде все схвачено.

— Сколько тебе лет? — спросил Митрофан.

— Одиннадцать.

— Хорошо мыслишь.

— Слишком однообразно. В школе одно долбят, дома другое слышишь.

Разнообразие есть только в Интернете, и то его найти надо.

— Ты знаешь телефон своего отца? — спросил Журавлев.

— У вас телефон в руках. Найдите в записной книжке имя «шеф» и нажмите кнопку «соединить».

— Все правильно. Я бы не догадался.

— А зачем тогда брали его у балбеса?

— Ты его так называешь?

— Трус, Балбес и Бывалый, трое безмозглых кретинов.

— Мы видели только двоих, — удивился Митроха, забирая у Журавлева телефон.

— Бывалый в машине дрыхнет. Ночами по бабам шастает, а днем за рулем храпит.