Мороз по коже   ::   Март Михаил

Метелкин встал иподошел к окошку, где торговали открытками и конвертами.

— У вас блокноты есть?

— Да, четыре рубля.

Ему подали блокнот, и он убедился, что именно из такого была вырвана страничка с запиской.

— А других нет?

— Нет, к сожалению.

— Спасибо, но мне нужен блокнот побольше.

Метелкин вышел на улицу и отправился на поиски Красной горки. Пару раз приходилось обращаться за помощью к прохожим. В этом городе не на каждой улице висели таблички с названиями. Приезжим трудно ориентироваться и искать нужный адрес. Местные сами все знают, а другим вроде как не обязательно. Люди здесь жили приветливые, но странные. Многие тебя внимательно выслушивали, при этом мило улыбались, а потом пожимали плечами. Ты стоишь на улице, которую ищешь, а тебе говорят, что не знают, где такая находится. Смотришь человеку в глаза и видишь странную настороженность. Прямо шпиономания какая-то.

До Красной горки он все же добрался и дом у оврага нашел. Хозяйка, на его счастье, дома сидела, милая старушенция в черном одеянии и белом платке, подвязанном по старинке.

— Вы Пелагея?

— Я. А вы кто будете?

— Друг Аркадия, который у вас остановился.

— Вот беда-то! Нет Аркадия. Дней пять, как нет. Ушел и больше не вернулся.

— А вещи его здесь остались?

— Все как есть на месте.

— Можно я гляну? Я хотел бы найти его заметки и фотографии. Дело в том, что мы вместе работаем в Москве.