Мороз по коже   ::   Март Михаил

Перед глазами сверкнуло лезвие ножа и прижалось к его горлу.

— Тихо, приятель, жить хочешь?

Тот что-то промычал.

— А я не очень. Будешь отвечать на мои вопросы и выполнять мои команды, тогда выживешь. Начнем с простого. На кого охотишься?

— Не знаю, нам показывали фотографию, но мы его не увидим. Мы должны дать ему возможность первого выстрела, а потом уничтожить. Он один из наших.

— Значит, решили пожертвовать Фазаном, сделали из него приманку. Сколько вас здесь?

— Шестеро.

— Где их гнезда?

— Один против меня, на той стороне галереи у прожекторов, остальные — не знаю.

— Понятно. Значит, он может видеть нас через оптику прицела, а мы его.

Меня этот расклад не устраивает. Ты его сейчас снимешь. Тихо, без суеты.

— Я не могу…

— Жить хочешь? Сможешь.

Митрофан прижал нож к горлу, и кожа на шее стрелка обагрилась кровью.

Снайпер снял крышку с оптического прицела и положил палец на спусковой крючок.

— Молодец! Уже неплохо. Возьмешь цель и сними ее.

— Освободи плечо, ты мне мешаешь.

Митрофан перехватил нож и тут же прижал его к затылку стрелка, выдернув правую руку из-под горла.

— Действуй.

Раздался слабый хлопок. С другой стороны ангара дернулась чья-то тень, и вниз полетела винтовка, с грохотом ударившаяся о ящики. Ответного выстрела Митрофан не слышал, но видел вспышку с левой стороны в противоположном углу. На лицо ему брызнула кровь.