Мороз по коже   ::   Март Михаил

Высокая блондинка в темных очках, короткой юбочке, из-под которой торчали две изумительные длинные, стройные ножки в черных чулках и почему-то белых туфлях на шпильках.

— Вам, видимо, этажом выше, мадам. Там живет Гиви.

— Нет, дорогуша, я попала туда, куда надо.

Он хотел захлопнуть дверь, но красотка сняла очки, и Вадим увидел знакомые глаза. Затем она стащила с головы парик, и он ее узнал.

— Настя! Черт подери, ты вернулась к старой профессии?! Быть такого не может!

— Вот-вот, терпеть не могу мужчин, которые слишком много обо мне знают. И что, мы на пороге стоять будем?

— Нет, конечно, заходи, — он посторонился. — Только у меня не убрано.

— А я как раз из того самого места, не подлежащего уборке. Меня смутить нечем.

Девушка вошла в квартиру и прямиком направилась в кухню. Хозяин послушно поплелся за ней и остановился у порога, наблюдая, как гостья шарит по шкафам в поисках кофе.

— Ты мне нужен, Дик. Кажется, мне по-крупному не повезло.

— Догадываюсь, иначе ты не появилась бы здесь в такую рань и в таком прикиде. Около года о тебе ничего не слышал.

— Я тут ни при чем. Это вы с Метелкиным отказались со мной работать.

Женского натиска испугались. А нам есть что вспомнить, мы неплохо вели дела. Я всегда знала, что лучше вас никого не найду. Вот и влипла. Моих компаньонов убили. Троих отличных ребят расстреляли в Упор, как куропаток.

Настя нашла кофе и поставила чайник н плиту.

— Есть какие-нибудь концы? — спросил Журавлев.

— Ничего. Отморозки. Заезжие. Концов не найдешь. Но хозяева их в Москве сидят.