Сила урагана (Последний Легион - 3)   ::   Банч Кристофер

- Джил, - сказал альт Рад Дреф, бывший пилот "грирсона" в PP. - Или я умер?

- Ты не умер, - ответила Махим.

- Здорово. Я увидел, как эти ларри подходят... Не хотел, чтоб они меня достали... Добрался до пулемета... Кто-то меня вытащил, наверное... Тут умирать неплохо, уже не в грязи. Не очень больно. Совсем не больно, если не пробовать дышать. - Дреф счастливо улыбнулся. - Письмо в сумке... Проследи, чтоб мои его получили, ладно?

Махим наклонилась над ним:

- Черт! Ты не умрешь, трусливый ты сукин сын!

Дреф продолжал улыбаться.

- Дыши, паршивец, - прорычала она. - Каждый дурак может задрать лапки и умереть. Дыши, тебе говорят, а то сейчас начну давить пальцем твои кишки!

Улыбка Дрефа исчезла. Он втянул воздух и поморщился:

- Больно.

- А то как же, - сказала Махим. - Это значит, что ты еще жив. Дыши давай!

Дреф послушался.

- Респиратор, - приказала Махим. - Ну же, скорее! Давай дыши, мешок дерьма ты эдакий!

Он снова мучительно втянул воздух и выпустил его наружу.

Принесли респиратор, и пальцы Махим пробежались по всему телу Дрефа, подсоединяя сенсоры, насосы, сквозь ребра загоняя полую трубку в легкие.

- Не переставай дышать, - опять велела она. - Этот ящик просто немного поможет. Дыши, а то жизнью клянусь, что порву твое сопливое письмо мамочке на мелкие кусочки, и никто даже не узнает, где ты умер.

Грудь Дрефа поднялась раз, потом другой.