Сироты   ::   Бюттнер Роберт

– Прости, что подвел тебя, Джейсон.

Я оторвался от унитаза. Рядом, ежась от холода, стоял Вальтер. На нем была полевая куртка, из-под полы которой торчали голые белые ноги. Тощие ноги с раздутыми несколькими парами шерстяных носков ступнями. Прямо ватные палочки, которыми уши чистят.

– Ты срать сюда пришел или языком чесать?

– Я что, правда похож на жабу?

Конечно, похож.

– Нет.

Я опустил голову, чтобы он не увидел моей улыбки.

Он улыбнулся, потом нахмурился.

– Это ведь я должен быть сейчас на твоем месте. Я никудышный солдат.

Конечно, никудышный.

– Вовсе нет… Просто, у тебя с армией не сложилось.

– Должно сложиться.

– Зачем?

Я переполз к новому фарфоровому трону.

– Помнишь, я говорил, что мой дед получил орден Почета? Он спас человека. В моей семье все служили. Мама не будет мной гордиться, если я не заслужу медаль.

– Фигня это, Вальтер. Медали раздают, когда дела совсем хреново оборачиваются. Медалями армия зализывает раны. У меня из родных никто не служил. А теперь и родных-то не осталось.

Слезы затуманили мне взгляд, и я принялся тереть сильнее. Чья-то армия убила мою маму за одно единственное преступление – за то, что она поехала в Индианаполис. Эта же армия убила все население Питсбурга. Даже мать Орда.

– Это бездумно, нелепо, неправильно.

– Мой дед воевал во второй мировой. Ему было за сотню, когда он умер.