Сироты   ::   Бюттнер Роберт

Двое парней, лет примерно по двадцать, сидели на чемоданах. Новобранцы, призванные на курс основной подготовки в форт Индиантаун. Растрепанные, расхлябанные и развязные. Словом, вылитый я несколько месяцев назад.

Я развалился на кушетке и присмотрелся к сержанту, подсчитывавшему что-то на компьютере. Его загорелое лицо было изрыто угрями, на подбородке виднелся шрам. «Очоа», – гласила именная табличка на груди.

– Откуда будешь, сержант?

– Из Бронкса, – откликнулся он.

Обычные сержанты – это не инструктора. С ними кто хочешь может трепаться.

– А чего делаешь? – Я показал на его компьютер.

– Да вот, учет бумаге веду.

– Какой бумаге?

– Разной. Туалетной, оберточной.

– Их разве не в разных местах держать надо, а?

Он дернул плечами.

– Здесь же армия. Бумага и есть бумага.

– А нравится работа-то?

Он опять дернул плечами.

– Мне мало осталось.

До увольнения, в смысле.

– Вот уж не думал, что дослужусь до отставки, – продолжил он.

– Что так?

– Да с дисциплинарками проблемы были.

С дисциплинарными наказаниями, значит. Есть у кого поучиться!

– А за что?

– За драки в основном, по пьянке. Я поначалу на военно-морской базе служил. – Он сплюнул табачную жижу в ведро рядом со столом. – С этими «солеными» только нажрись вместе…

Тоже верно.

– И все-таки тебя повысили до сержанта.

– Армия заботится о своих.

Я расцвел.

– Если, конечно, не поймает на наркотиках.