Сказка о любви   ::   Игнатова Наталья Владимировна

* * *



Санвар побарабанил пальцами по столу:

– Я вижу, что-то у нас получилось.

– Да, похоже мы на него настроились. Во всяком случае, какая-то реакция была.

– Продолжайте.

– Разумеется. Знать бы только, что мы там ему внушаем...

– Это не важно. – Санвар машинально бросил под язык капсулу стимулятора. Весь последний месяц он жил только на них. – Он реагирует. Продолжайте.

* * *



И снова видение-воспоминание-бред. Hастойчивее. Явственнее. Страшнее.

Жесткое дерево скамьи. Сырой подвальный холод. Холод изнутри. Холод снаружи. И... размеренно, бесконечно, безжалостно обрушиваются на спину удары. Hет... Hет, это было не с ним!

Это было...

Действительно, не с ним, и все же там, в подвале, распластанный на пахнущей кровью скамье был он.

Бесчестье, которое хуже смерти.

Горьковатый вкус собственной крови. Хруст зубов, стискиваемых в судороге мучительного стыда. Даже боли он не чувствовал. И лицо, отпечатавшееся в памяти. Лицо мертвеца, который еще не знает о том, что он мертв. Который смотрел высокомерно и брезгливо, и выплюнул, обрекая себя на смерть:

– Сотню плетей. Если не сдохнет, добавить еще пятьдесят.

А разум все еще отказывается поверить в то, что этот кошмар действительно происходит. И болью стискивается сердце. И бьется у самого горла в яростном, рваном ритме:

– У-бить... У-бить...

* * *



– Еще! – Санвар не отрывался от монитора по которому бежали свежие, не обработанные еще данные.

– Как скажете.